Matteo Munaretto: tre poesie da "Preparativi per l'arca"

 

Si riporta, per una questione di comodità, "l'allineamento a sinistra". Nell'originale, l'autore utilizza una differente collocazione delle parole nello spazio.

Suonano suoni mai sentiti

i gelsomini a tarda notte

a fine aprile,

di farfalle e di cascate

un mazzo di note, un pulviscolo

della voce,

quella

che cerchi e sogni tutta la vita

e adesso ti sfiora...

E ora

il silenzio perfetto

è lei che cerca in te.

***

È a qualche distanza da noi

- meno di quanto pensi -

è l'estate del mondo,

flagranza della vita,

è il sì

pronunciato dappertutto

da ogni cosa a ogni cosa in ogni istante.

Cancellerà le nostre male scritte

che hanno nascosto il vero

e finalmente avrà quello che è suo:

il sì

pronunciato dappertutto

da ogni cosa a ogni cosa in ogni istante.

***

La pioggerella è tenue

La pioggerella è tenue, è di quelle

cose che non offendono,

rare cose

silenziose

che pure sono qui.

Cerco come possano

esserlo le parole,

sapere l'arte

pura

posarsi

bene

dire inavvertibile,

sciogliersi in un brillio,

in questo sì

che tra le vie

semiombrose non si sa

come

spande un chiaro, una mattina

nuova,

un nome nuovo alle cose

quiete

odorose.

Rare cose

silenziose

a volte si confidano

un soffuso soffrire, l'offesa

a tutto il tenero dell'essere

che trema in loro

e forse è questo

tremare e resistere

la forza inerme che vince il male.

Venite, cose mansuete,

piovete,

salvate,

voi piccoli tocchi, respiri

sottili,

tenerezza e fedeltà,

forza inerme che sa

patire,

obbedire d'amore alla realtà.

Rare cose

silenziose.

Cerco anche qui tra questi fogli

d'acqua che carezzano leggeri

le vie ancora assonnate se

c'è

il punto di innocenza dove possano

esserlo le parole,

dove dire

e tacere sono una cosa

una pioggia

fine armoniosa.

Franco Loi: tre poesie da "Lader de Diu" (Quando Dio canta)

Le poesie originali sono in dialetto milanese. Per comodità, qui si riporta la traduzione in italiano.

Se mi addormento in me mi viene paura,

è come perdere la vista, chiudere un portone,

trovarsi di notte per una salita buia

dov'è l'ombra che io ero non ha più luce...

E dove sono? Quale aria mi ha mosso?

Più cammino e più mi gira la testa,

non sono più io ma un altro che dietro il muro

cerca Dio e lui si tiene nascosto,

forse scappato dietro di me dove c'è buio.

***

Si scivola su delle pietre che fanno paura

e non troviamo più la strada per tornare

- come oscuro il fogliame che matura a stento!

Che nebbia è la luce del nostro pensare! -

Camminiamo come ubriachi nella notte più tetra

e facciamo fatica a camminare, toccare...

Mi piacerebbe un giorno sognare la sera

una luce che canta e che fa cantare,

essere simile alla luce d'un'anima che vera

ti fa la vita senza mai logorarla...

***

Nel ventre della vita Dio ti fruga.

Come chiamarla questa spina che crea rose?

È come un principio, una fine, un'inquietudine,

una vespa che ti punge e t'invoca,

e tu, come i sordi e gli orbi, non rispondi.

Io Dio non so chi è, non so niente di lui...

... È come una voce di voce che parla dentro

E chiama dentro un corpo al nulla di lui.
 

Federica D'Amato: tre poesie da "A imitazione dell'acqua"

 

Che mai ti videro al fianco

di un fianco solare nei paraggi

di quella pagina chiamata amore.

Ma oggi non hai tempo,

oggi che qualcosa cade in dono

per te dalla guizzante memoria

luminosa dei tuoi vent'anni,

oggi non vedi l'ora vai a camminare

sul mare a vedere i chiari della gente

i segni in corso verso gli occhi,

hai tempo, dici oggi non ha tempo

il tempo c'è il sole non soffrire,

ci penserai più tardi al tardi che lesto

s'abbuia e divora tutte quelle cose

che mai farai in tempo ad amare.

***

Conoscere quella bellezza

lontano dal fatto, pure

vederti in trasparenza

nella filigrana del sole,

un giorno di vacanza:

tu non parli con me.

Eppure riconoscere quella bellezza

evocata dal momento, lì

solo per me

trafitta assenza in un poco

suono di presagi

imminenti, tu sposa

tu spina centifolia

di chiarore tra le

dita del saluto.

***

Avrei voluto essere

il primo mattino

il primo gelo di novembre

la prima volta che si vede

la realtà e somiglia a una montagna

o alla tua foto di quando avevi sei anni

la prima volta che hai pianto

perché tutto era già scritto.

La prima volta che a memoria

hai contato

da uno

fino

a dieci.

Jean-Claude Izzo: tre poesie da "Lontano da ogni riva"

 

Forse sono stanco. Di non aspettare niente. Appena immobile, come un cipresso. Sull'oblio, veglio. E la morte si interroga.

Mi ricostruisco una memoria con questi poveri cardi e pietre. La luce profonda come l'acqua mi rende l'avvenire impossibile. So tutto di ciò che brucia o disseta. Ma solo gli opposti, forse, cementano l'oggi, queste ore sfuggenti verso le quali le mie dita tendono.

Mezzogiorno: mi è sembrato di essere pronto per ricostruire la luce.

(...)

***

Il clamore delle ore

è in cima

al più alto cumulo di macerie.

I miei piedi nel l'ombra di un ruscello.

Il tempo sembra contenuto

in questa siccità

che asseta l'acqua stessa delle fontane.

Ci sono stati gli ultimi fuochi.

Non c'è più niente da bruciare,

né un ceppo né un tralcio.

La morte si compie:

stagione regnante

controsole.

***

Ora la Terra è nuda. Nozze: la luce spessisce la luce - il sole svia dal suo corso un torrente - dritto, immobile, accecato. Cerco: non sento ciò che tramano acqua e cielo, e la mia vita si interroga.

Vi sono segreti inaccessibili alla comprensione: l'accanimento a vivere nell'aridità mentre si esaurisce la speranza - il grano, e la mano che falcia, la lingua che nomina il grano.

Allora, scambiare la mia memoria contro la luce: mezzogiorno, economia delle parole.

(...)

Bianca Dorato, tre poesie da "Sël finagi"

Le poesie sono state scritte, in origine, in dialetto piemontese e poi tradotte in italiano. Per una questione di comodità si riporta qui la versione in lingua italiana.

Sulla pietra lunga

Sulla pietra lunga della tua soglia

fredda e limpida la rugiada -

e la notte veglia, cupa,

dentro il vuoto delle tue finestre.

Splendida la voce amorosa

fuggita lontano per sentieri d'erba,

suggello infuocato che chiude

il recinto della tua stagione.

Pura e solitaria, la luna

solleva allo sfavillare del tuo cammino

il respiro di pallide montagne:

immota, tu custodisci il silenzio.

***

Ore

Così a lungo la vampa del sole

ci ha posseduti qui sul dosso -

nell'inverno, ghiaccio che scioglie

a dicembre, fiori sbocciati

Bello l'alpeggio di legno e pietre

che tante stagioni ha conosciuto

e l'uscio che appena scricchiola

- d'un passo atteso si rallegra

Se verrà l'ombra, io non so:

così pregna di luce tutto intorno

è la neve - e sul colle lassù

splendore di sole che indugia

Se verrà l'ombra, un brivido

freddo sull'anima, io non so.

Ore di gioia e ore di tristezza,

quante, qui, già sono trascorse?

Solo impallidire, e non ancora crepuscolo,

e l'azzurro trasfuso nella neve.

Più bella ancora che il mezzogiorno

questa luce che quieta ci accompagna.

E come dolce, al ritorno,

ancora mescolare le orme:

e come chiara, nella sera

che giunge, la nostra traccia.

***

Io li conosco

L'ultimo schianto, forse, già spento sulle pietraie,

già compiuta ogni danza, già pagato ogni desiderio.

Già passati come bufera l'amore ed il pungolo

selvaggio: e vanno sicuri sulla neve dei pendii

allungo da valle a valle affondando le loro tracce.

Ha un tempo la follia, ed un tempo più lungo i passi

attraverso l'inverno, la fame e la pazienza:

io li conosco i loro luoghi lassù, dove il vento libera

dalla neve i loro pascoli, e gli steli dell'erba dorata

colgono luce prima di farsi nutrimento.

Bello deliziarsi lenti, senza rimpianto né desiderio,

d'erba e di luce insieme, là sul pendio ventoso:

godere del sole e tosto resistere alla gelata

di giorno in giorno presaghi del giungere della primavera.

Io li conosco, i loro luoghi lassù. Ma mi tormento qui, ferma,

come sasso di pietraia che il tempo non ha mutato.

Intatta davanti a me solo la nevicata bianca

e dentro di me, uguale, la bufera mai placata,

quel desiderio di sempre, quel pungolo bruciante,

confitto nell'anima che si strugge, brama che non mi abbandona.

 

Roberto Pazzi, altre tre poesie da "Un giorno senza sera"

 

La casa

Sto fra le parole e il nulla,

lavoro ad abitare la mia mente

ma la casa è ancora da finire,

mancano le stanze a nord,

l'ala del sonno,

perché non possono dirsi

camere da letto

quelle dove ho dormito

a sud, fulminato dalla

febbre del sogno

quando divorava l'incontro

prima che avvenisse.

Ora so dov'è più fresca

casa mia, in quale stanza

lasciare il cibo della mente

senza paura di ritrovarlo avariato.

Abitavo in un castello

e non lo sapevo,

la festa comincia adesso

che non posso più scegliere

le musiche, dovrò fidarmi

di chi inaugurerà la danza.

Da lontano mi vedo

alla finestra della mia mente.

***

L'amore cresce come l'erba

Non sei mai solo se le cose parlano,

i vestiti smessi nell'armadio,

le penne scariche sul tuo tavolo,

le federe dei cuscini,

il parquet della camera da letto

consumato dai sogni,

l'odore delle stanze che consacra

il ricordo di tante risate,

nelle carni di complici ombre

che si sono nascoste,

ma non ti hanno detto dove,

così sarà più ricca la sorpresa,

chissà, in un tram che sale

le colline di San Francisco,

o in un traghetto del lago Baikal.

Ti è capitato di sobbalzare

alla vista di sconosciuti

che parevano proprio loro

in giro per il mondo,

ma poi si sono voltati.

La ricerca e l'attesa sono la vita,

tu resta ben fermo dove sei,

contano sulla tua fedeltà

non sei più Orfeo che si volta

per paura che lei non ti segua,

hai imparato,

l'amore cresce senza che tu lo veda,

come non vedi crescere l'erba.

***

Dal pozzo della memoria

Mi ritorna tutto su,

dentro l'estate un'altra estate,

in una via le molte volte attraversate

piene di gente

con scarpe che non si portan più,

nei vestiti che passano di moda,

le martingale, i colli di pelliccia,

i pantaloni a zampa di elefante,

le camicie di popeline,

il gusto che della mente muta,

il sapore del vino che mente alla memoria

al fondo del bicchiere

chiama alla lingua i primi sorsi più golosi

e l'età bambina quando non potevo berne

"fa male ai grandi, figurati a te"

ammonivano a tavola.

Ora che posso bere quanto ne voglio

che posso andare dappertutto,

partire ogni momento

senza chiedere permesso,

mi pare bella solo l'età dei limiti

e dei permessi,

come dal fondo di un pozzo

guardavo me affacciato lassù in alto

che mi sforzavo a spiarmi,

sognavo laggiù quello che sono oggi quassù,

oggi che sono tutto quello che ho sognato.

Iosif Brodskij: tre poesie da "Poesie italiane"

 

Ripulito, stirato, il lenzuolo del golfo

freme coi suoi volants; l'aria incolore

si condensa un istante in piccione, in gabbiano,

ma si dissolve subito. Fuori dall'acqua,

barche, barconi, chiatte, gondole somigliano

a scarpe scompagnate, gettate sulla sabbia

che scricchiola sotto la suola. Ricorda:

in sostanza, ogni movimento è

spostamento del peso del corpo in altro luogo.

Ricorda che il passato non può iscriversi

senza residui nel ricordo, e che il futuro

gli è necessario. Ricorda bene:

l'acqua, soltanto l'acqua, sempre e ovunque

resta fedele a se stessa, insensibile

ad ogni metamorfosi, liscia, distesa

là dove non è più terraferma. E tutto il pathos

della vita, all'inizio, il mezzo, il calendario

che si sfoglia, la fine, eccetera, svanisce

in spume lievi, eterne, senza tinte.

Il duro, morto fil di ferro del vigneto

trema per la sua stessa tensione. E gli alberi

nel parco nero in niente si distinguono

dal muro, simile all'uomo che nulla ha più

da confessare, e, soprattutto, nessuno a cui farlo.

Imbrunisce. Silenzio, non c'è vento.

Scricchiolio di conchiglie, fruscio di canne

schiacciate, marce. Un barattolo preso a calci

vola in alto e scompare dalla vista.

Neppure dopo un minuto si distingue il suono

della sua caduta sulla sabbia umida.

Né tanto meno il tuffo.

***

Abbraccia l'aria pulita, come fanno i rami di questi pini:

fra le dita ne resta quanto sul vetro, sul tulle.

Ma dalle nubi non torna più azzurro l'uccellino,

e anche noi non siamo proprio dèi in miniatura.

Perciò siamo felici: siamo un niente. E cime,

ed orizzonti, eccetera, spezzano questa pelle liscia.

Corpo e rovescio dello spazio, comunque la si giri.

E perciò stesso noi siamo infelici.

Appòggiati piuttosto questo portico, attraverso

la camicia il muro rinfrescherà le spalle;

e guarda come il sole tramonta sopra parchi e ville,

e come l'acqua, maestra d'eloquenza,

scorre da fessure rugginose, e non ripete

nulla salvo la linfa che suona l'ocarina,

e salvo il fatto che cruda, fredda,

trasforma il viso in liquida rovina.

***

Scrivo questi versi, seduto all'aperto su una sedia bianca,

d'inverno, con la sola giacca addosso,

dopo molti bicchieri, allargando gli zigomi

con frasi in madrelingua.

Nella tazza si raffredda il caffè.

Sciaborda la laguna, punendo con cento minimi sprazzi

la torbida pupilla per l'ansia di fissare nel ricordo

questo paesaggio, capace di fare a meno di me.

Nasce PORTOSEPOLTO, collana di poesia di peQuod

 

Vi arriva il poeta

e poi torna alla luce con i suoi canti

e li disperde

Di questa poesia

mi resta

quel nulla

d’inesauribile segreto

(G. Ungaretti)

Portosepolto è stata, anni or sono, una rivista cartacea che ha girato parecchio per Torino, nel primo decennio degli anni 2000.

Portosepolto, oggi, dopo più di quindici anni da quel tempo, diventa una collana di poesia, da me diretta, all'interno della casa editrice peQuod.

Portosepolto pubblicherà, nel corso dell'anno solare, tre sillogi: due su invito diretto da parte del direttore di collana, una in base alle proposte ricevute.

Per qualsiasi informazione, necessità di chiarimenti o eventuali proposte (inviare solo sillogi complete), potete scrivere a portosepoltopequod@gmail.com.

A presto, 

Luca

Luigi Fontanella: tre poesie da "Monte Stella"

 

Nato in una scorza di fuga.

Al tremore dei padri

di fronte ai nemici. Questa

fu la mia terra e la mia teca.

In un solo battito, acquista le ombre

che ti furono vicine.

Hai mani e occhi e il frusciare dei gelsi.

***

Piove.

Sento il singhiozzo del tempo

oltre questo giardino.

Ora vieni. Piega le tue ginocchia

d'aria. Raccogli la voce

di tua madre. Quanto gentile

quel suo rossetto profumato

a due millimetri dal tuo viso. La strada

a Salerno si rimpicciolisce

angusta e deserta.

Piega le tue ginocchia d'aria.

***

Mettere a posto ciò che posto non ha

lettere

sogni

desideri

fuggono in corsa, gocce di vita:

dono bambini in fila.

Schiamazzano in gesti e parole.

Devo essere passato qui un tempo.

Nessuno davanti alle porte.

Forse, mi dico, avremmo potuto sederci

nei pressi di questa fontana,

in questa piazzetta che mi è familiare

che oggi non sa più riconoscere se stessa.

Cerco di ricordarla. Una rondine

sfreccia improvvisa. Ora soltanto voce,

fiato

che indugia sulla bocca.

Inutile mascherarsi!

Sei solo tu a guardarti,

solo tu a ricordare

Man mano che ti separi

e la scena sfuma allontanandosi.